Dirán de mí que soy bueno,

me echarán miles de flores

respecto a mis sentimientos.

¿Pero quien exaltará

las penurias de mi cuerpo?

¿Donde anidan los jardines

de flores para los viejos?

Que fracaso es la hermosura

y que frágil vive al tiempo,

qué privilegio tan breve

tiene en la vida lo bello,

que cruza igual que una nube

y dura sólo un momento.

Y es que la belleza habita. . .

en el alma y no en lo externo.

.oOo.